Mi microblog

Al concluir la gran guerra, los supervivientes formamos tribus a orillas del río. A nosotros, los débiles, nos tocó el curso inferior, donde apenas llegaban peces. Pero subsistíamos gracias a dos reglas: nunca sumarnos a las disputas por la parte superior y estar atentos cuando los cadáveres bajasen flotando.

Los efluvios de las pozas eran cada vez más pestilentes. Los lugareños especulaban sobre qué animal podría estar descomponiéndose ahí abajo. Nadie imaginaba que, desde que el pueblo decidió comercializar el agua milagrosa que manaba de la sierra, el hedor del dinero sucio debía salir por algún lado.

Desamparados, ahogados en la pobreza y con la droga como mejor aliada, visten de violencia cualquier acto para sobrevivir. Su padre, compungido, los observa desde la cima del Corcovado, incapaz de hacer nada por ellos. Justo antes de consumar el abrazo que los salvaría, fue petrificado.